Философия жизни

​Я помню первый свой рассвет,
Секунду точки пробужденья.
Почувствовался только свет,
Какое яркое мгновенье...

​Потом как будто силуэт,
Нечёткий, зыбкий и блуждающий.
И облик — точно мой портрет,
Во взгляде взор мой утопающий.

Лишь абсолютная любовь,
И доброта — венец творения.
Пытаюсь всё припомнить вновь,
Понять — всё явь или видения.

​Каким же чудным был тот миг,
Нет страха, нет и замешательства.
Он в память глубоко проник,
Уже не верю в обстоятельства.

​Откуда я пришёл сюда,
В каком был облике материи?
Какая тёмная среда
Меня держала там, в забвении?

Возможно, здесь я уже был,
А может даже и не раз.
Что было, просто позабыл,
Мне не доступен третий глаз.

​С чем после я объединюсь,
С какими видами сознания?
А может просто распылюсь
В углах отдельных мироздания?

​Надеждой лишь душа полна,
Я не исчезну окончательно.
И зазвенит моя струна,
И возродится бессознательно.

Тебя не знаю, и не странно —
Мы не общались с тобой век.
Но как-то начали спонтанно,
Мой добрый, лунный человек.

​Теперь тебе я доверяю,
Все тайны сердца я скажу.
И о тебе всё точно знаю,
Я нашей дружбой дорожу.

​Ты не всегда со мною вместе,
Бывает, прячешься в тени.
Тебе я расскажу все вести,
Лишь положенье измени.

​Не прячься от меня за тучи,
Ты — доверительный мой круг.
Не сыщешь исповеди лучше,
Ведь для меня ты — лучший друг.

​Ты собеседник многогранный,
И зачастую ты молчишь.
Но стоит выпить — друг нежданный,
С цепи сорвавшись, говоришь.

​Тогда вскипаешь ты азартом,
С тобою спор до хрипоты!
Ты жжёшь ораторским талантом,
Сжигая немоты мосты.

​Останешься всегда ты рядом,
Меня, мой друг, переживёшь.
Окинешь всё спокойным взглядом
И, выслушав, ты не уйдёшь.

Я сплю и будто просыпаюсь,
Но понимаю — вижу сон.
Проснуться вновь опять пытаюсь,
Но лишь мычание и стон.

Во сне проснуться очень страшно,
И осознать, не твой здесь мир.
Не понимаешь, что тут важно,
Расфокусован ориентир.

Себя щипаю — просыпаюсь,
Осознаю — я всё же сплю.
Я будто снова ошибаюсь,
Свой страх болезненно терплю.

Простор, как призрак, искалечен,
Шурупы с гайками живут.
Гвоздями воздух изувечен,
Винтами кружева плетут.

Песочный замок пал, разрушен,
Мечты с ветрами унеслись.
Я здесь потерян и не нужен,
А страхи в плотный ком сплелись.

Он подступил вплотную к горлу,
Как пресс толкает с глаз слезу.
И стал бы рад штыка уколу,
Лишь бы найти свою стезю.

Кричу без звука будто в бездну,
Себя не слышу — глух чертог.
Сейчас куда-то я исчезну,
И растворюсь, как едкий смог.

Вдруг просыпаюсь и не верю,
Я выбрался, я вновь живой.
Себя щипком опять проверю,
Реальный слишком сон ночной...

Ты знаешь, создавать люблю стихи,
Когда за душу что-то сильно тронет.
Внимательно пройду я все штрихи,
Стих запоёт, а может и застонет.

Я не люблю писать простых вещей:
Погоду, мир зверей или же праздники.
Затрону темы те, что горячей,
Зайду в места души, там, где заказники.

Пробьюсь сквозь холод мыслей, как подснежник,
В потоке вечном долгого искания.
Я не святой, конечно, тоже грешник,
И впереди все ямки — испытания.

Мне хочется творить, а не писать.
Расти лишь только вверх, не в ширину.
И сердца ноты в слово превращать,
Постичь всю красоту мышленья, глубину.

Пока что начинающий и грубый рифмоплёт,
Но поиск там, где я стою, не остановится.
Пусть попаду не раз в какой-то переплёт,
Но стержень слова моего заточится!

Всем тем, кто вольно дышит в мире этом,
Я мог бы эти строки посвятить.
Но посвящаю — нерождённым детям,
Они не родились... О чём грустить?

Не видели они лучей рассвета,
Не сделали свой самый первый вдох.
И, не дождавшись нежного привета,
Улыбку мамы разглядеть никто не смог.

​Не прошептали слов заветных: «Мама»,
Не подарили нежный взгляд в ответ.
Порвалась связь — и в этом наша драма:
Их путь оборван, не увидеть им сей свет.

Насколько незавидная их доля —
Один лишь миг, и жизни прерван след.
Родителей на то была лишь воля,
Сказать короткое и роковое: «Нет».

А ведь могли же стать совсем иными,
Не просто тленом неродившихся детей.
Кто знает, что в грядущем было б с ними...
Быть может, кто-то стал бы лучшим из людей.

Нельзя оправиться от той гнетущей боли,
Ошибки, что смогли мы допустить.
Помолимся за тех, кто сгас в неволе.
Коль зародили жизнь — так дайте жить!

Что смысла в жизни суете,
Когда тебя не ждут?
Когда приходишь ты домой,
А дома — не уют.

​Когда заправлена постель
И некому измять.
Когда садится пыль везде —
Лишь пальцем написать.

​Что проку в деньгах и вещах?
Их некому дарить.
Что проку в ласковых словах?
Их не с кем говорить.

​Порог как черная черта,
Немая пустота.
Успех исчезнет без следа —
Движенье в никуда.

​Отдал бы всё, чтобы хоть раз
Откликнулась жена.
Чтобы позвала ко столу
Детишек и меня.

​Чтоб детский смех, как серебро,
Мне душу освещал.
Чтоб кто-нибудь хоть раз меня
Папулею назвал.

​Нет, я теперь совсем другой —
Потухшая свеча.
Лишь только цифры в голове,
Крест тяжкий богача.

​Я лезвие своё точу —
Искусство разговора.
Легко добраться я хочу
До сути твоей скоро.

​Я вытащу наверх нутро,
Омою темень светом.
Каким бы ни было оно,
Раскроется ответом.

​За что и кто тебя любил,
Блестящая монета?
Кого сожгла, а кто остыл
В прохладе твоего лета?

​Была ли ты верна себе,
Не попирала ль совесть?
Ходила ль ровно по судьбе,
Не опускалась в пошлость?

​Какими грёзами жила,
Вдыхала ль воздух страсти?
Была ли кротка и мила,
Какой ты дама масти?

​Всё мне поведаешь сейчас,
Раскрашенная кукла.
Есть куча времени у нас,
Пока искра не стухла.

​Ты скажешь мне: «Так не жила,
Раскрыв свои секреты».
Поверь, ошибкою была —
Закрытые ответы.

​Тебя я вижу как стекло —
Несложная работа.
Всё, что под ним утаено, —
Моя понять забота.

​Не сможешь долго ты юлить,
Мне всё расскажешь смирно.
Мозги тебе в конце сверлить
Я буду ювелирно.

​По полкам чувства разложу,
Заплачешь, засмеёшься.
Все твои страхи обнажу,
От пут не увернёшься.

​Ты знай: всё будет как хочу,
Твой мир — лишь мой сценарий.
Твоё упрямство превращу
Я в серый колумбарий.

​Я нити нервов разберу,
Как струны заиграют.
До колик душу проберу —
Такое здесь бывает.

​Теперь ты знаешь, как тебя
Читаю между строчек.
«Поглубже загляни в себя» —
Без скидок и отсрочек.

За гранью мысли, где-то вдалеке,
Растут поля неписаных стихов.
Там чувства бьются в призрачной реке,
Сплетаясь в строй еще незримых слов.

​Тот счастлив, кто дорогу в край узнал,
Кто в тех краях однажды побывал,
Кто ключ к дверям таинственным искал,
Цветы познанья бережно срывал.

​Поляна та сокрыта от очей,
Лишь мудрый может путь туда найти.
Туман невежества, как сон ночей,
Мешает тёмным по тропе идти.

​Кому ж поляна в свете расцвела,
Явив красу нездешних лепестков,
Того она навеки обняла,
Дав счастье среди вечности ростков.

​Но как бы сердце страстно ни рвалось,
Букет из них нельзя с собой забрать.
И в мир земной принесть не удалось,
Возможно их лишь тонко описать.

Не ищите пятен на солнце!
Ведь на звёздах они тоже есть.
Не допейте осадка на донце,
Когда пьёте с ведра свою лесть.

Не завидуйте, не сокрушайтесь,
Если лучше соседу, чем вам.
От угрюмых людей отстраняйтесь,
Вас потопит, утонет и сам.

Будьте в такте с самим же собою,
Уважайте себя всякий раз,
Хоть и рушится всё под рукою,
Избегайте ранящих фраз.

Не стреляйте на взлёте в летящих,
А порадуйтесь лучше за них.
Посмотрите на вас же смотрящих,
Возлюбите вы их, как своих.

Что есть лишним у вас, то отдайте,
Всё равно ведь всего не прожить.
За любимых, коль есть — пострадайте,
Ведь любовь и страдания — жизнь.